November 20th, 2021

Облачная колыбельная

Лес высокий, склон покатый
Стынет озеро к закату.
Оплетают берега
Княженика и ирга.
Нодьей сложены поленья.
Вдоль болот бредут олени.
И таймень на глубине
Улыбается луне.

Позабыв про все на свете,
Под землей храпят медведи.
Чешут бок, листвой шуршат,
Ожидают медвежат.
След руды, слюда-обманка.
Над водой поет шаманка.
Машет пихтовой корой.
Белый дым встает горой.

Все спокойно, все знакомо.
Сон привел в тайгу из дома.
И пока огонь горит,
Хватит сил поговорить.
Солнце встанет над Алтаем.
Мы с тобой к утру растаем.
Тень от облака на дне
Не напомнит обо мне.
promo nikab январь 25, 2019 07:55 109
Buy for 200 tokens
Что я умею делать: Журналистика. Опубликовала более 1000 статей в журналах «ОК», «Шпилька», «Психология на каждый день», «Зооновости», «Наш собеседник», "ТаймАут", "Офис Магазин", «Мир Фантастики»,…

Мороки ноября

Мороки ноября – бешенство и бессилье.
Кажется, что молчишь, словно тебя просили.
Кажется, что ослеп, мир притворился серым.
Кажется – нет вестей, сколько в сети ни серфи.
В мире сплошной облом, смерти, война, погромы.
Словно бы все тепло вытекло прочь из дома.
Кофе опять горчит. Песня давно не греет.
Нечего здесь лечить. Я не похож на Грэя.
Я не умею шелк. Я не умею парус.
Просто иду вперед, делаю и не парюсь.
Это не чудеса – печка, костер, фонарик.
Сказку не дописал – точкой нет сил финалить.
В гости не подоспел – хватит с меня гостиниц.
Хочется падать в снег, небом укрыться синим.
Море зовет – пускай. Море оно о лете.
Мне бы себя сейчас на перекрестке встретить.
Молча собрать рюкзак, тронуться в путь как раньше.
Грезить глаза в глаза. Петь – и ни слова фальши…
Мороки ноября. Площади трех восстаний.
Дети и воробьи верят, что снег растает.
В кухне не гаснет свет. В кружке чудное зелье.
Трудно уснуть, когда снятся чужие земли.

Недорождественское

День разговаривает жестами,
Суля метель, но мы-то помним.
Снег притворяется рождественским,
Сибирским, зимним, новогодним.
Волхвы сидят в трактире троицей
Им до звезды как до Ростова.
Промерзла арфа – не настроиться.
Упала ржавая подкова.
Пусты и кузница и мельница,
В хлеву ни кошки, ни буренки.
На что сегодня понадеяться
Той что несет в себе ребенка?
Кто даст ей кров в обход Иосифа,
Забив на глупые пророчества,
Не прошипит – роди и брось его?
Что стоит ночь неодиночества?..
Ненастный день стоит на паперти.
Снег притворяется и тает.
И ангел нам прорехи памяти
Иглой смирения латает.

...Самое время тонуть в потоке стихов, да. До фестиваля день, две группы слелтели, проблем воз и маленькая тележка. А я, артикль, ничего не могу с собой поделать.