Они случаются. Очень редко. Непредсказуемо. Без гарантий. Можно биться об землю лбом, умолять и рыдать. Можно молчать, сжав зубы до крошки. Можно сводить обстоятельства, сплетать нити реальности, прыгать между ними, как паучок и вязать, вязать ту ситуацию, в которой всё получается хорошо. Можно верить до последнего вздоха. И не получить ни-че-го. Нет такой кнопочки - нажал и достал чудо, как кролика за уши из цилиндра. Есть только надежда - может быть. Может. И иногда - случается. Я видела своими глазами, столько, что хватило бы на десятерых. Как возвращается человек, которого сочли мертвым, пропавшим без вести. Как встает неизлечимо больной - моему деду, уже лежачему, перед моим рождением врачи сулили год жизни максимум, после второго инфаркта, мама положила ему на руки меня - и он прожил ещё четырнадцать лет и работал все эти годы. Как выжить там, где по сценарию полагается остаться трупом, так что и следов потом не найдут. Как плодоносит бесплодное дерево. Как беременеет бесплодная женщина. Как цветет в декабре миндаль, в феврале просыпается бабочка, новогодняя старая ёлка пускает корни и живет второй раз. Как из воздуха, из ничего собирается сказка, встречаются люди, встает к небу сверкающий воздушный замок. Чудеса бывают. Правда бывают. Просто никогда не знаешь - получится или нет.