Помогла вчера небезызвестной талантливой поэтессе отыскать протерянный паспорт, процесс был эпичен и колоритен, паспорт (чес-слово, так не только в фильмах Кустурицы происходит) выпал ночью из дамской сумочки и завалился в щель между витриной и прилавком, если не знать, где искать, фиг увидишь. Продавец обнаружил его лишь на следующий день к вечеру, позвонил подруге в Краматорск, та написала поэтессе в фейсбук и искомое материализовалось :)
Наблюдала сцену то ли из Чехова, то ли из Островского. Крупный, полный, когда-то очень сильный, хорошо поседелый, шариком стриженный, бородатый мужик с красной физиономией, прихрамывает на одну ногу, опирается о костыль, на шее крест дорогущий, с ладонь размером. При нем жена лет около сорока, тоненькая, хрупкая, ясноглазая, славного вида блондинка, просто и приятно одетая, без лишней косметики. Идут рядом, он ворчит - хочет жрать, рестораны его не устраивают - дрянь дешевая. А он между тем может все купить, что захочет. Жена шепчет что-то невнятное. Он рявкает - все могу купить. Тебя вот купил. Ты моя ..., мудачка сраная, полуинтеллигентная дура... Жена, ни слова ни говоря, прибавляет шагу. Он, одышливо хрипя, ковыляет за ней, орет - стоять! Стоять, кому сказал, ты... Наташка, я приказываю стоять! Сейчас в тебя костылем кину - будешь знать,...! Да стой же ты, хватит придуриваться! Наташа, я не могу, у меня нога отнимается! Подожди, я не успеваю... Наташка! Наташа... Жена, так же молча, быстрым, легким, я бы сказала фрезигрантовским шагом, проходит вдоль аллеи, исчезает на набережной, оставляя позади разъяренного мужа.
Поутру видела их же - мирно, под ручку шли завтракать, обсуждали будущую экскурсию. Нескучная жизнь у людей.
Переоденусь, подмажусь, возьму стихи и опять поеду :)
Journal information